La rara fortuna

Si la corriente no juega al destino, ni lleva un plan de rutas, se deslizaría en rápido silencio si no se viera en tropiezos con un brusco cause. Ya me fastidia más el ruido de mi parloteo, siempre recitando salidas posibles, entrampado en mi voz de ecos. Si fuera más sencillo no rodar cantos, ni cantar en redondos [me callaría], tal vez sería menor esta sensación de huida.

Promete más placidez la ambición de encontrarse sin remedos de impulso en un pozo, que recorrer arrastras cuajada de tensiones y olvidos, tropezando con todo en una mala aventura, larga...

La rara fortuna, vestida ahora de desilusión, me entregó un regalo que sigue sin usar: en un cofre esta el mechón oscuro de alguien al que la felicidad tomo del pelo. Era seguramente de un anónimo como yo, un tonto muy untado de su buena "suerte", que es como un vehículo loco sin espejos. Eso soy yo.